Eine der Luken der Kommandozentrale öffnete
sich mit einem Zischen. Garland schaute auf und sah eine schmale, abgezehrte
Silhouette, vom Alter gebeugt, die nahezu wieder im Halbdunkeln des Zugangsweges
zu verschwinden schien.
"Captain."
Garland kniff die Augen zusammen und richtete sich wieder auf, als die Person
eintrat. Lal unterbrach seine schnellen Bewegungen über die Konsole
und schaute auf. Deirdre starrte weiterhin auf die Auswertungen vor ihr.
"Doktor Zakharov", sagte Garland. Der alte Mann ging weiter und stoppte erst
in der Nähe der ovalen Tischs in der Mitte des Raumes. Er legte eine
Hand auf die Platte. Garland schaute auf die Hand herab und nahm die faltige
Haut und das leichte Zittern wahr, das in krassem Gegensatz zu dem jungen
Gesicht des Russen stand. Der Schlaf hatte ihnen allen den Rest gegeben,
aber Zakharov, der zwei Tage nach dem Start der Mission seinen 66. Geburtstag
gefeiert hätte, wäre normalerweise jetzt schon tot, wäre da
nicht der Stillstand durch den Kälteschlaf gewesen.
Doch dann schaute der Russe auf, und der Captain wurde von der Intensität
der blauen Augen gefesselt, die diesen unstillbaren Wissensdurst ausstrahlten
und den eisernen Willen, den die letzten Tage der russischen Republik in
ihm geformt hatten. Das United Nations Mission Council hatte immer wieder
darauf hingewiesen, daß er der Beste sei, und Garland konnte nicht
die politischen Motive erahnen, die hinter jeder ihrer Entscheidungen steckten.
Wie auch immer, sie brauchten ihn jetzt.
"Gut, daß Sie hergekommen sind, Prokhor."
"Ja, Captain. Ich kam, so schnell ich konnte." Etwas von diesem Feuer war
verloren gegangen, abgelöst von dem gejagten Blick eines Mannes, der
von seiner eigenen Sterblichkeit überschattet wird. Garland erinnerte
sich wieder an die persönlichen Daten, vor allem aber an Zakharovs
unermüdliche Forschung der Genetik und der Alterungsprozesse. "Selbstlos"
nannte dies das Bewertungskommitee der U.N., aber Garland blieben Zweifel.
"Wie ist der Zustand des Schiffs?" fragte Zakharov.
"Nicht besonders."
"Aber auch nicht kritisch", fuhr Deirdre dazwischen, obwohl sie ihren
Vorgesetzten bisher keines Blickes gewürdigt hatte.
"Officer Skye, erzählen Sie Doktor Zakharov, was wir bisher rausgefunden
haben."
Ein dreidimensionales Gittermodell des Schiffs erschien auf einem der Monitore
und rotierte um die eigene Achse, während Deirdre ihren Statusbericht
ablieferte. "Das Schiff wurde von einem unbekannten Objekt getroffen, circa
48 Astro-Einheiten von unserem Zielplaneten entfernt. Der Fusionsantrieb
ist der Programmierung entsprechend abgeschaltet worden."
"Ich weiß, wie er programmiert ist." Dieser ungeduldige russische Akzent.
Deirdre hielt inne. Lal erhob sich von seinem Stuhl und ging hinüber,
als Garland Deirdre dazu aufforderte fortzufahren.
"Okay. Da sich der Antrieb abschaltete, während das Schiff abgebremst
wurde, bewegen wir uns mit annehmbarer Geschwindigkeit auf einer Flugbahn,
die uns direkt durch das Centauri-System trägt.Wir müssen innerhalb
von vier Tagen Reparaturen vornehmen und die Energie wieder aufladen, ansonsten
schießen wir über den Zielplaneten hinaus und verlassen das System."
"Können wir das Schiff wenden?" fragte Garland.
"Der Bordcomputer hat eine Möglichkeit ermittelt, wie wir uns mit dem
wenigen Treibstoff, der uns noch verbleibt, in einer elliptischen Umlaufbahn
plazieren könnten, ähnlich einem Kometen. Wir könnten dann
die Gravitation des Centauri-Systems nutzen, um nach einer bestimmten Anzahl
von Erdenjahren wieder zum Planeten zurückzukehren."
"Nach einer bestimmten Anzahl von Erdenjahren? Wie viele?" zischte Zakharov,
seine Stimme wie eine Eiswand zwischen ihnen.
"75 Erdenjahre."
Zakharov schlug mit den Händen auf den Tisch. "Nein!" schrie er. "Wir
werden alle im Weltraum sterben!"
Deirdre schaute ihn ärgerlich an und schüttelte den Kopf. "Nicht
alle." Sie deutete auf einen der Monitore mit der Video-Ansicht eines der
sechs funktionierenden Kältedecks, wo über tausend Besatzungsmitglieder
in ihren Glaskapseln schliefen. "Die halten auch noch achtzig Jahre und mehr
durch."
Pravin nickte. "Wenn wir den Fusionsantrieb nicht in vier Tagen reparieren
können, ist das unsere einzige Möglichkeit. Wir vier können
alles Notwendige vorbereiten, und der Rest der Crew würde bis zur
nächsten Runde überleben."
"Lächerlich!" sagte Zakharov. "Sie meinen also, wir sollten mit unseren
acht Händen das Schiff flicken und uns dann in Skyes Gärten
amüsieren, bis wir umkommen."
Er drehte sich zum Captain um. "Lassen Sie mich meine Ingenieure wecken,
Captain, so viele wie möglich, und den Fusionsantrieb neu starten."
Er rieb seine Hände. "Vier Tage reichen. Sie haben dieses Risiko auf
sich genommen, als sie sich der Mission anschlossen. Sie sind absolut loyal
... sie werden das Schiff rechtzeitig flott kriegen."
Der Captain spielte an dem U.N.-Abzeichen an seiner Brust. "Wie viele sollen
geweckt werden?"
"Vierhundert, Captain. Meine besten."
"Und wenn sie das Schiff nicht rechtzeitig hinkriegen, und wir weitere 75
Jahre benötigen, um zum Planeten zurückzukehren, dann fühlen
Sie sich wohl bei dem Gedanken, das Todesurteil für sie alle unterschrieben
zu haben und mit ihnen gemeinsam auf diesem Schiff zu sterben?"
"Vier Tage reichen", wiederholte Zakharov stur. "Ich übernehme das Risiko,
Captain. Ich lasse nicht zu, daß uns diese Mission aus den Händen
gleitet und ich wie ein geprügelter Hund in mein Quartier
zurückschleichen muß."
"Wir müssen uns entscheiden, Captain", sagte Lal leise. "Wir sind fast
am Ziel, und Zeit ist enorm wichtig."
Garland nickte und schloß für einen Moment seine Augen. Als er
sie wieder öffnete, fixierte er Zakharov. Er sah eine tiefe Sehnsucht
in den Augen des Russen, eine Sehnsucht, die ihn nahezu auffraß ...
aber in diesem Fall könnte sie möglicherweise diese Mission retten.
"Wecken Sie sie auf", sagte Garland, und Zakharov nickte. Deirdre drehte
sich weg.
|